![\"\"](\"http:\/\/claudeyacoub.com\/wp-content\/uploads\/2019\/05\/Col-2100.jpg\")
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01\/08\/2010<\/strong> <\/p>\n\n
\nVous faire d\u00e9couvrir Joby Bernab\u00e9 (lire et \u00e9couter), un conteur martiniquais, homme de paroles, arpenteur de po\u00e9sies\u00a0; de ceux qui pourraient nous guider et \u00e9clairer nos sombres cheminements.
\nLa logique du pourrissement, un de ses textes les plus forts,\u00a0<\/em>date de plus de vingt ans et est d\u2019une actualit\u00e9 (h\u00e9las) br\u00fblante et r\u00e9sonne plus que jamais comme un cri, sourd, lourd, prenant. Le po\u00e8te en action nous alerte, la chute sera terrible.
\nVoici donc ce texte \u00e9blouissant de lumi\u00e8res et de noirceurs :
\n\u00ab\u00a0C\u2019est la blessure qui s\u2019infecte et le microbe qui se d\u00e9lecte quand se rengorge la gangr\u00e8ne. C\u2019est la fissure qui rigole et rigole qui s\u2019fend la gueule. C\u2019est la chaussure qui prend l\u2019eau, la peinture qui s\u2019\u00e9caille, la moisissure prend ses aises. C\u2019est la chemise qui s\u2019fait la malle, la redingote qui est en crise d\u2019avoir \u00e9t\u00e9 beaucoup port\u00e9e, souill\u00e9e, lav\u00e9e et retourn\u00e9e\u00a0; et la couture n\u2019en peut plus, la crise abuse de la reprise, un petit bout de cha\u00eene \u00e0 droite, un petit coup de cha\u00eene \u00e0 gauche, un petit point avant-devant, un petit point devant derri\u00e8re. C\u2019est la centrale qui pisse la mort et la rivi\u00e8re a mal au foie\u00a0; c\u2019est l\u2019\u00e9crevisse qui rend l\u2019\u00e2me et l\u2019arbre \u00e0 pain qui a le blues\u00a0; c\u2019est l\u2019eau de coco en berlingot, c\u2019est pour bient\u00f4t je vous le dis\u00a0! C\u2019est la corde de la m\u00e8re igname qui \u00e9trangle la m\u00e8re igname. C\u2019est une cit\u00e9 qui s\u2019emmure dans une n\u00e9vrose de b\u00e9ton, les oiseaux glissent \u00e0 la d\u00e9rive\u00a0; les P.V. jouent aux feuilles mortes\u00a0; les flics engraissent leurs papillons, la ville a mal aux entournures. C\u2019est quand le sinus et que la conserve a ras-le-bol, la bo\u00eete gonfle et puis se mouche et les d\u00e9bits qui s\u2019amoncellent ont des d\u00e9gaines de sinistres. C\u2019est un dessin qui se marchande, une terre du Sud qui perd son or\u00a0; un chant d\u2019amour qu\u2019on hypoth\u00e8que. L\u2019espoir trimballe un go\u00fbt de poisse et la psy se fait son beurre quand les neurones se font d\u2019la bile. On vend d\u2019la foi \u00e0 tour de bras et les gourous ont le bras long. On paie dans gangs pour tuer la peur dans les agences du Nirvana. Le p\u00e8re No\u00ebl s\u2019intern\u00e9tise et la culture se \u00ab\u00a0macoutise\u00a0\u00bb. Les jeunes chevauchent dans leurs guetthos, les paradis de la d\u00e9fonce. Le diable solde ses miroirs et la folie p\u00e9tri ses jours en sifflotant un air de cendres. C\u2019est dans le swing de cette logique qu\u2019un soir de mercredi des Cendres, justement, un \u00e9piph\u00e9noMan travaillant du chapeau au milieu d\u2019un macadam vague, pr\u00e8s d\u2019un amas d\u2019\u00e2mes paum\u00e9es, me confia qu\u2019il avait con\u00e7u entre deux ulc\u00e8res d\u2019estomac une prodigieuse dialectique pour consacrer le pourrissement\u00a0: supralogique du pourrissement\u00a0; et po\u00e9tique du pourrissement. Celle d\u2019un n\u00e9oph\u00e9noMan, merveilleusement identique \u00e0 lui-m\u00eame, debout dans le fumier de l\u2019absurde\u2026\u00a0\u00bb<\/em><\/p>\n